Скоро пенсия, а дела не кончаются. Уильям Сомерсет, много лет отдавший полиции, уже мысленно собирал чемоданы. Мечтал о тихом месте, где нет вечного городского шума и тех, кто его создаёт. Но планы пришлось отложить.
За неделю до долгожданного ухода всё пошло наперекосяк. Во-первых, ему в пару определили Миллса — молодого, горячего, необстрелянного. А во-вторых, появилось тело. Убийство было вычурным, продуманным, с жестокой театральностью. Сомерсет, едва взглянув на место преступления, почувствовал холодок. Это не было случайностью. Это выглядело как начало. Как первая нота в чьей-то больной симфонии, за которой неизбежно последуют другие.
